В. Субботин

Вино

 Шиповник зацветает на скале,
 Ручьи летят стремительно по скатам.
 Средь книг моих, забытых на столе, 
 Стоит бутылка белого муската. 

 Его придумал старый винодел. 
 Заранее он в грозди светлокожей 
 Бутыли этой душу подглядел -
 Большого дела подлинный художник. 

 Я с ним знаком. Он невысок и сед. 
 Все сожалел - в лесах сосновых не был. 
 И улыбнулся, что его десерт
 Я сразу окрестил - "Седьмое небо". 

 В его вине - певучий гул цикад, 
 Долин дыханье, горных высей проба; 
 И напряженный времени заряд; 
 И долгий страдный полдень хлебороба. 

 За всех людей, что могут так искать! 
 Я - не знаток, мне пить случалось 
 мало. 
 И все ж, чтоб край свой солнечный 
 понять, 
 Мне этого бокала не хватало.